По следу масляной пастели
Идёшь ты в лабиринты снов,
Переплетая неумело
Обрывки грёз и тени слов.

А в лабиринте теснотища:
Всё множится толпа творцов
У Музы скромного жилища, -
Таких же, как и ты, ловцов,

Порыв величья подхвативших.
Не прекращается отлов
На удочку, с сачком и с книжкой
Кругом мелькающих красот.

Ты в лабиринте, может, лишний?
Играет звёздный здесь фокстрот,
Так многих быстро соблазнивший.
Печаль и ветер в ветвях слов,

И пульс невольно участится,
Струной проникнется душа,
Мольбой прольётся в краске синей
На зов простёртого листа, -

Разочаруется и смолкнет,
Мотив ретивый укротя,
Несовершенствам давши волю,
Ни капельки не утая...

Броди, броди по лабиринту,
Впитай восторг и грусть тиши,
Пускай ошибки будет видно,
Как отблески твоей души,

Под звуки красочной капели
Пускает цветёт простой узор, -
Из карандашной колыбели
Росток в густой пучине слов, -

Пускай придут другие годы,
В толпе теряться не забудь.
За вдохновением - не в гору, -
Оно повсюду, в этом суть,

И Муза выйдет постепенно,
Присядет рядом - не на стук...
Иди за тем, что чувству верно,
Но всё-таки творенье рук.

Февраль 2025